Des mois sans écrire, des envies sans le dire, Des mots pleins l'esprit, l'absence d'envie Des touches sans prendre, des avances sans rendre, Des bouches bien bée, des démons pour des fées Et moi, absent de moi-même, toujours le même, Qui n'a su profiter de leur gaité, ni de leur beauté, Et moi, toujours si lâche, tellement peur qu'elle se fâche Qui veut juste gouter une fois, et ce malgré moi Elle me caresse des yeux, elle pour qui je suis si vieux, Je lui montre mon envie en attendant qu'elle fuit Mais elle me répond par un soupir profond Je m'approche d'un pas, je la touche et là...
