Par delà les plaines de Carthagène,
Aucun voyage, c'est juste un rêve,
Ou La Vieille-Castille plus haute,
Encore en un cheminement qui,
Se termine, par les bastilles formées,
De remparts érigés, inaccessibles,
Sur les tours de guets, les murets,
Des gens armés qui surveillent la ville,
Même sous la chaleur fratricide,
Personne ici n'oublie les régicides,
Protection de sa Nation, avant tout,
La beauté des paysages s'est perdue,
Dans le sang de gestes et mots cruels,
Que jamais ne revienne cette gestuelle,
Pour que continue longtemps à se voir,
Les vestiges de ces temps troublés,
Qui en font aujourd'hui la beauté,
Mais rien n'est oublié, non, rien n'est oublié
Aucun voyage, c'est juste un rêve,
Ou La Vieille-Castille plus haute,
Encore en un cheminement qui,
Se termine, par les bastilles formées,
De remparts érigés, inaccessibles,
Sur les tours de guets, les murets,
Des gens armés qui surveillent la ville,
Même sous la chaleur fratricide,
Personne ici n'oublie les régicides,
Protection de sa Nation, avant tout,
La beauté des paysages s'est perdue,
Dans le sang de gestes et mots cruels,
Que jamais ne revienne cette gestuelle,
Pour que continue longtemps à se voir,
Les vestiges de ces temps troublés,
Qui en font aujourd'hui la beauté,
Mais rien n'est oublié, non, rien n'est oublié
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