Lipogramme sans la lettre _ A
Novembre est revenu
Et toi, tu ne peux plus
Courir sur l'herbe, pieds nus
Ce temps est bien révolu.
Promenons nous sur les sentiers
Sur divers chemins forestiers
Sous toutes les voûtes embellies
De feuilles rousses bien jolies...
Qu’un coup de vent détrône,
Même sur les bords du Rhône
Les peupliers costumés
Seront bientôt dépouillés.
Derrière tes vitres closes
Tu vois chuter tes roses
Frigorifiées, elles se meurent
En hiver, peu de choses demeurent.
Près du foyer, tu sommeilles
Déesse lune, elle, s'éveille
Le soleil, lui, s'endort
Tombent les feuilles d'or.
© CECILIN