07 juillet 11
La plume décrit, s’inscrit d’hier et virevolte,
A une histoire, s’inspire
De l’ère du temps délibéré, respire
De l’air de l’air, autre que climatisé !
Je vois derrière une nuée noire
Des esclaves aux valises sans départs, l’œil vitreux d’un possible photographe.
Des néons agressent des dos courbes à l’hygiaphe’
Modelés de fatigue, paient le ticket pour regagner gîtes et lits.
Voyage orange. D’agents étranges,
D’une figure tirée par quatre clous fondus
Du béton qui nous avale, nous mâche
Et nous recrache.
La plume décrit, s’inscrit d’hier et virevolte,
A une histoire, s’inspire
De l’ère du temps délibéré, respire
De l’air de l’air, autre que climatisé !
Je vois derrière une nuée noire
Des esclaves aux valises sans départs, l’œil vitreux d’un possible photographe.
Des néons agressent des dos courbes à l’hygiaphe’
Modelés de fatigue, paient le ticket pour regagner gîtes et lits.
Voyage orange. D’agents étranges,
D’une figure tirée par quatre clous fondus
Du béton qui nous avale, nous mâche
Et nous recrache.
