Il nous harangue d'un ton mielleux.
En un coup de croc devient fielleux,
Laissant apparaître un blanc moelleux
Celui de sa pitance. Il pleut.
Sous la lune il chante à la Mort;
Elle veut le prendre avant l'aurore.
Une larme coule, noircis par ses remords.
Le chagrin de Sir Ysengrin! Il pleut encore.
L'animal n'a connu que la haine.
Éteint aujourd'hui, la lune est pleine,
Ultime hommage rendu au loup.
La vraie bête du Grésivaudan.
Elle qui ôta du chat la dent,
un vieux sommet quelque peu jaloux
Sa voix.
En un coup de croc devient fielleux,
Laissant apparaître un blanc moelleux
Celui de sa pitance. Il pleut.
Sous la lune il chante à la Mort;
Elle veut le prendre avant l'aurore.
Une larme coule, noircis par ses remords.
Le chagrin de Sir Ysengrin! Il pleut encore.
L'animal n'a connu que la haine.
Éteint aujourd'hui, la lune est pleine,
Ultime hommage rendu au loup.
La vraie bête du Grésivaudan.
Elle qui ôta du chat la dent,
un vieux sommet quelque peu jaloux
Sa voix.