Avec des mots simples, écrire la beauté,
La mélancolie froide et la passion brûlante;
La rime est pauvre, la métrique peu brillante,
Malherbes m'ennuie, Ronsard m'a enchanté.
Si la règle est première, absolue, souveraine,
Jamais je ne serai Poète reconnu,
Si le chaos est froid, la phrase incongrue,
Poète ne serai, j'aurai bien trop de peine.
La Poésie, ne serait-ce pas différent?
La liberté du verbe est-elle une utopie ?
Quel intégrisme littéraire me dénie
Le droit d'écrire un langage cohérent.
C'est la mode, l'air du temps ,me répond-t-on,
Tu dois entrer dans le moule social,
Même si ton écrit en devient très banal,
Sans saveur, sans odeur gris comme un chiffon.
Le poétiquement correct: c'est non,
Non ,au carcan où l'on veut m'enfermer ,
Lisez.. je veux. mes plaies non refermées,
Mes joies ,mes peines ,mes amours sans nom.
Au -delà de mes mots, de mes phrases gravées,
Je dénonce un insidieux pouvoir,
Je ne suis pas ce bronze que l'on peut couler,
A la mode le matin et refondu le soir.
Je hais la mode dans l'Art , dans la Culture,
Ce qui est beau le matin est mauvais à midi,
Ecoutez les gourous, faites ce que l'on vous dit,
Jamais d'être moi, je tenterai l'aventure.
Si pour créer, il faut renier ses Maitres,
Faire n' importe quoi , pourvu qu'être nouveau,
Devant la critique, marcher comme un veau,
C'est de la négation , la négation d' être.
Je continue d'écrire calmement,
De la beauté, je cueille les rameaux,
Finalement ,la Poésie ce n'est rien
Que choisir , faire chanter les Mots.
La mélancolie froide et la passion brûlante;
La rime est pauvre, la métrique peu brillante,
Malherbes m'ennuie, Ronsard m'a enchanté.
Si la règle est première, absolue, souveraine,
Jamais je ne serai Poète reconnu,
Si le chaos est froid, la phrase incongrue,
Poète ne serai, j'aurai bien trop de peine.
La Poésie, ne serait-ce pas différent?
La liberté du verbe est-elle une utopie ?
Quel intégrisme littéraire me dénie
Le droit d'écrire un langage cohérent.
C'est la mode, l'air du temps ,me répond-t-on,
Tu dois entrer dans le moule social,
Même si ton écrit en devient très banal,
Sans saveur, sans odeur gris comme un chiffon.
Le poétiquement correct: c'est non,
Non ,au carcan où l'on veut m'enfermer ,
Lisez.. je veux. mes plaies non refermées,
Mes joies ,mes peines ,mes amours sans nom.
Au -delà de mes mots, de mes phrases gravées,
Je dénonce un insidieux pouvoir,
Je ne suis pas ce bronze que l'on peut couler,
A la mode le matin et refondu le soir.
Je hais la mode dans l'Art , dans la Culture,
Ce qui est beau le matin est mauvais à midi,
Ecoutez les gourous, faites ce que l'on vous dit,
Jamais d'être moi, je tenterai l'aventure.
Si pour créer, il faut renier ses Maitres,
Faire n' importe quoi , pourvu qu'être nouveau,
Devant la critique, marcher comme un veau,
C'est de la négation , la négation d' être.
Je continue d'écrire calmement,
De la beauté, je cueille les rameaux,
Finalement ,la Poésie ce n'est rien
Que choisir , faire chanter les Mots.