Jardin d'automne
Il fait chaud en soirée,
Et les matins sont frais,
C’est la fin de l’été,
Des souvenirs tout faits.
Le printemps d’hirondelle,
Qui parti à tire d’aile,
La chaleur sur les belles,
Âmes ou femmes irréelles.
Douces sont les saisons,
Qu’elles aient tort ou raison,
Même si mal fait l’abscons,
La saison a dit non.
Et flânant ou voguant,
L’étendard flottant,
J’ai enterré l’aumône,
Dans mon jardin d’automne.
Il fait chaud en soirée,
Et les matins sont frais,
C’est la fin de l’été,
Des souvenirs tout faits.
Le printemps d’hirondelle,
Qui parti à tire d’aile,
La chaleur sur les belles,
Âmes ou femmes irréelles.
Douces sont les saisons,
Qu’elles aient tort ou raison,
Même si mal fait l’abscons,
La saison a dit non.
Et flânant ou voguant,
L’étendard flottant,
J’ai enterré l’aumône,
Dans mon jardin d’automne.
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