l'amour n'est pas mesurable à ce qu'on fait. l'amour vient sans raison, sans mesure, et il repart de même. Quand il est là on ne peut plus rien. En son absence on peut écrire, si on veut écrire. Avec un peut de chance l'écriture touche à une vérité. On la mettra au frais d'un livre, on rangera le livre à côté d'autres. Et c'est tout, et c'est inutiles, et on sait bien que les livres sont inutiles, qu'écrire vaut ne pas écrire, que rien ne compte que cette fleure cueillie après la fin du monde, cette rose jaune dans la mains longues, une vraie parole d'amour, enfin une vraie pensée, enfin une parole juste, donné dans le silence reçue dans le silence....