Bouteille.
Elle est là, bien sage.
Posée devant moi, j’enrage.
Que je la lance à la mer sans messages,
cette maudite bouteille qui me ravage.
Pourtant elle me fait entendre les poèmes,
récités sur les bancs d’une école primaire,
d’une enfance blonde devenue éphémère,
oubliée au fin fond des ténèbres.
Elle est là, bien sage.
Enfermée dans sa cage.
Je l’ai ramassé à la mer sans messages,
cette maudite bouteille qui me ravage.
Loïc ROUSSELOT
Elle est là, bien sage.
Posée devant moi, j’enrage.
Que je la lance à la mer sans messages,
cette maudite bouteille qui me ravage.
Pourtant elle me fait entendre les poèmes,
récités sur les bancs d’une école primaire,
d’une enfance blonde devenue éphémère,
oubliée au fin fond des ténèbres.
Elle est là, bien sage.
Enfermée dans sa cage.
Je l’ai ramassé à la mer sans messages,
cette maudite bouteille qui me ravage.
Loïc ROUSSELOT