On n’est pas sérieux, quand on a dix-neuf ans.
Vagabond dans la nuit, rejoignant son hallier,
Harassé des sirènes hurlant aux quatre vents
Comme Ulysse attaché au mât de son voilier.
L’air chaud du sud, tel une promesse d’été,
Attire tous les badauds le long du grand fleuve
Quand la fraicheur de l’eau s’amuse à refléter
Les lampions accrochés avant qu’il ne pleuve.
Tandis que ce même souffle se perd sur moi
Qui observe ces gens comme on va à la scène
Dans l’ombre du pont des arts, par-dessus la Seine,
Notre-Dame résonne en ses clochers siamois.
Et son bourdon suit l’onde avant de s’évanouir
Dans l’écume du flot, pressé de se réjouir.
