Orgueil.
Oh ! Désespoir !
Oh ! Orgueil !
Mes caprices sont convictions en serpillères
Toi l’enfant mort-né
Tu fais des bulles en ton bocal
Posé sur la légère étagère bancale
Aux côtés d’une belle vahiné
Socrate est mort empoisonné
Et personne ne m’a informé
Certes, je sais, j’étais emprisonné...