Elle est là...
Dans le parfum d'une rose à peine cueillie,
Dans celle qui pleure aux heures matinales,
Là, sur la toile d'araignée qui brode sa vie,
Que la rosée embellit de gemmes astrales...
Elle est chaînon de ma vie au visage d'ange,
Ce doux murmure qui tournoie dans l'éther,
Sensation indescriptible venue de l'étrange,
Mon double qui danse sur l'écume de mer...
Elle est la fleur de mon cœur qui sombre,
Emporté vers cet abîme d'inutiles regrets,
Et chemine près de moi comme une ombre,
Celle qui rassure, lorsque j'ai l'air inquiet...
Elle voulu découvrir l'autre côté du miroir,
Apaiser les tempêtes incessantes de son âme,
Quitter l'existence sans le moindre au revoir...
Je sais à présent, qu'elle préparait ce drame...
Elle est ma muse, ce fil conducteur invisible
Qui me mènera un jour bien au-delà du réel...
Mais en famille, elle est l'objet d'une diatribe,
Nom qu'on ne prononce pas ; « La rebelle.»
( Pour une amie )
Dans le parfum d'une rose à peine cueillie,
Dans celle qui pleure aux heures matinales,
Là, sur la toile d'araignée qui brode sa vie,
Que la rosée embellit de gemmes astrales...
Elle est chaînon de ma vie au visage d'ange,
Ce doux murmure qui tournoie dans l'éther,
Sensation indescriptible venue de l'étrange,
Mon double qui danse sur l'écume de mer...
Elle est la fleur de mon cœur qui sombre,
Emporté vers cet abîme d'inutiles regrets,
Et chemine près de moi comme une ombre,
Celle qui rassure, lorsque j'ai l'air inquiet...
Elle voulu découvrir l'autre côté du miroir,
Apaiser les tempêtes incessantes de son âme,
Quitter l'existence sans le moindre au revoir...
Je sais à présent, qu'elle préparait ce drame...
Elle est ma muse, ce fil conducteur invisible
Qui me mènera un jour bien au-delà du réel...
Mais en famille, elle est l'objet d'une diatribe,
Nom qu'on ne prononce pas ; « La rebelle.»
( Pour une amie )
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