Fleuriste en sensations, vagabond par les temps et magicien du revers,
Peintre en notes, musicien par touches, jongleur et joueur de lettres,
Mes pages blanches se transforment chaque jour en papier de vers,
Je ne suis que le reflet de l’artiste penseur et idéaliste, être ou ne pas être…
Compositeur sur les bords philosophiques et rêveur d’une histoire chimérique,
Ouvrant sur la grandeur d’un paysage éclatant et mirifique,
Posant infiniment sur une feuille, un trait de folie touchant l’attention…
Parfaite sonorité, subtile mélange d’ingrédients pour une toute autre destination…
Quelques coups en silence griffonnés et barrés sur le grand plafond de la vie,
Joies et débats, je ne suis pas poète mais juste un cracheur de rimes et de partitions masquées,
Peintre dessinant les détails d’une robe sous le velours pourpre et violacé de la nuit,
Au-delà des sens et des mots gît quelque part dans les saisons mortes, mon âme égarée…
Peintre en notes, musicien par touches, jongleur et joueur de lettres,
Mes pages blanches se transforment chaque jour en papier de vers,
Je ne suis que le reflet de l’artiste penseur et idéaliste, être ou ne pas être…
Quelques lignes écrites gravées vers le cœur et la mémoire,
Plaisir et devoir, je ne suis pas poète mais juste un souffleur de prose et d’espoir,
Artiste oublié, guitariste des mots et troubadour en notes, voici ma flamme,
A travers les indicibles fenêtres ouvertes s’aligne toute une gamme…
Plaisir et devoir, je ne suis pas poète mais juste un souffleur de prose et d’espoir,
Artiste oublié, guitariste des mots et troubadour en notes, voici ma flamme,
A travers les indicibles fenêtres ouvertes s’aligne toute une gamme…
Compositeur sur les bords philosophiques et rêveur d’une histoire chimérique,
Ouvrant sur la grandeur d’un paysage éclatant et mirifique,
Posant infiniment sur une feuille, un trait de folie touchant l’attention…
Parfaite sonorité, subtile mélange d’ingrédients pour une toute autre destination…
Quelques coups en silence griffonnés et barrés sur le grand plafond de la vie,
Joies et débats, je ne suis pas poète mais juste un cracheur de rimes et de partitions masquées,
Peintre dessinant les détails d’une robe sous le velours pourpre et violacé de la nuit,
Au-delà des sens et des mots gît quelque part dans les saisons mortes, mon âme égarée…
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